Из кавказских блокнотов Шурика.

Когда-то, много лет тому назад жил в одном дворе мальчик…обычный улыбчивый мальчик…чем бы мальчик ни занимался, во что бы ни играл,  в его глазах можно было легко заметить мириады сверкающих огоньков…огоньков веры…веры в то, что чудеса бывают, а мечты сбываются…огоньков надежды…надежды на то, что добро победит зло при любых раскладах…огоньков любви…любви к остальным жителям двора, которые умилялись его наивности и крутили пальцами у виска за его спиной…мальчик улыбался, смотрел на своё окно и, увидев в окне машущую ему рукой маму, чувствовал что смысл во всём происходящем есть…

Прошли годы…прошли очень быстро…мальчик превратился в старика…в обычного мрачного старика…каждый день старик сидит на лавочке во дворе и потухшими глазами читает свежие газеты…он ни во что не верит, не понимая значения слов «чудо» и «мечта»…он ни на что не надеется, считая, что добро и зло однояйцевые близнецы…

ему наплевать на остальных жителей двора, которые восхищаются его мудростью и часто обращаются к нему за советом…старик смотрит на своё окно и, видя плотно задёрнутые шторы, не чувствует ни в чём никакого смысла…

Так выпьем же за то, чтобы нам хватало мудрости не крутить пальцами у виска за спиной улыбающегося ребёнка…