Ab ovo

Иногда мне кажется, что всё предопределено, от мелочей до серьёзных событий, и мы напрасно хлопаем крыльями, пытаясь изменить ход истории. Я помню время, когда однажды из всех магазинов Одессы на две недели исчезли яйца. Благую весть об их возвращении на прилавки Пироговского гастронома принесла соседка по кличке Баба Рыба. 

 Я хватаю десять рублей и, оставив двухмесячную дочь на уже осчастливленную яйцами соседку, бегу в гастроном. Очередь длинная, народ взбудоражен и агрессивен. Дают только по одному лотку в руки. Появляется знакомый инвалид, припадающий на ногу в экстренных случаях, и вечно беременная женщина лет шестидесяти, с криком: «Пропустите меня, сейчас рожу!». 

 Добровольцы бдительно следят за порядком, ушлые мужички предлагают купить занятые заранее места возле прилавка, у входа в магазин перепродают уже купленные яйца по двойной цене - все понятно и знакомо. Проходит час. Очередь продвигается медленно. До кормления дочки остаётся минут сорок, и я начинаю нервничать. Вынимаю из кармана куртки этикетку от польской жвачки, которую нашла по дороге в магазин, и думаю о сыне. Стоящая впереди женщина в халате маляра быстро наклоняется и подбирает с пола десять рублей. Не доходя нескольких шагов до прилавка, обнаруживаю, что мой карман пуст - десятки нет. Растерянно и путано объясняю, что она выпала у меня из кармана, когда я доставала этикетку, и меня тут же обвиняют в желании присвоить подобранные деньги. Трусливо выхожу из очереди. По дороге домой привычно проигрываю ситуацию и нахожу остроумные реплики. Покормив ребёнка, опять беру деньги и бегу в магазин. Наконец -то через полтора часа становлюсь счастливой обладательницей десяти яиц. На улице холодно и скользко. Несу вожделенный лоток на вытянутых руках, ступаю медленно и осторожно. Благополучно дохожу до двери дома, и тут… пальцы неожиданно разжимаются. Поднимаю чудом уцелевшее яйцо и протягиваю Бабе Рыбе.