О пользе чтения хорошей литературы

Лёгкая белая повозка. Она появляется ранним утром. Простая — без помпезных вензелей и родовых гербов, но не дешёвая — достойное творение мастеровитого ремесленника. Возница предупредителен, но не подобострастен. Опускаешься на мягкие глубокие сиденья, кучер негромко цокает языком смирной лошадке каурой масти-путешествие начинается.

Возница, несомненно, дока своего дела: повозка не летит сломя голову, но и не тянется, как душная июльская ночь. А дорога! Не часто такую встретишь: ни ухаба, ни колдобины. Не едешь, будто, а паришь по воздуху. Иногда ямщик притормаживает: посмотри, мол, места какие замечательные. Недоумеваешь: куда глядеть-то, любезный, направо? налево? Ничего не отвечает, только усмехается загадочно в бороду, да, знай себе, гонит каурую дальше.


А местность, и впрямь, удивительная: то деревня «Небылицыно», то станица «Бывальщина». А то переплетаются они вишнёвыми да сиреневыми окраинами, и не понимаешь, где правда, где вымысел. Да и надо ли понимать.

А дорога, между тем, в лес бежит, в самую непроглядную чащу. И верится, что приближаешься к открытию заветной тайны, и так невозможно хорошо от этой веры, что даже жутко…

Вот и родимое крылечко. Сойдёшь с повозки, сядешь на него. Сидишь тихий-тихий, воробушкам хлебушек крошишь. А ведь давеча куражился, мол, что мы ещё не видали в наших палестинах. А теперь раздумываешь: как бы день прошёл без этого путешествия.

Лучше? Хуже? Не знаешь. Но, точно, по-другому.