ЖЕНСКОЕ

стихи, песни, пародии и картины - для вас!

    листайте!   ;)

Наум Сагаловский

Мысли по случаю Международного Женского Дня

Ах, наша жизнь – сплошные швы и трещины!

Живём, своим желаньям вопреки.

День Женщины, Год Женщины, Век Женщины –

всё женщины! Доколе, мужики? 

Доколе, вопрошаю, будем мучиться,

бежать за ихней юбкою бегом?

Везде она – подруга и попутчица,

любовь моя, Венера с батогом! 

Я песни пел ночами соловьиными,

я шапку перед Женщиной снимал,

стоял в очередях за апельсинами,

трусил ковры, заваривал крахмал –

о, если б знать, во что всё это выльется,

когда я выбирал себе жену!..

За каждое мгновение со Штирлицем

вести кровопролитную войну,

ни задремать над свежею газетою,

ни встретиться с друзьями, например…

Теперь уже не плачу и не сетую –

как говорят французы: “а ля гер”…

Меня жена и тёща не лелеяли,

во всём я виноват из года в год –

что нет сапог, что окна не заклеены,

что премий не дают, что снег идёт…

А где же мёд и рай, что нам обещаны?

Они опять, как прежде, далеки…

День Женщины, Год Женщины, Век Женщины!…

Опять спрошу: доколе, мужики?

Мы роем ямы под канализацию,

растим детей и варим гуляши.

Пора кончать. Даёшь эмансипацию!

Даёшь раскрепощение души!

Чтоб мы могли без позы и без вызова

махнуть по-холостяцки на Кавказ,

читать стихи, сидеть у телевизора –

не раз, не два, а много, много раз,

уйти в леса, лежать, забыв о времени,

почувствовать, как пахнут тополя,

и, не боясь жены, от каждой премии

класть в кошелёк хотя бы два рубля!…

Увы, мечты решёткой перекрещены,

живём, цепями весело звеня…

Но всё равно – большой привет вам, женщины,

от всех мужчин, тем паче – от меня!…

Роман Шулевский 

Якщо не брешуть майї і ацтеки,

То час публікувати каламбур:

Хай Карл несе корали Кларі (Цеткін),

А я троянди - Розі (Люксембург).

Гейша

гейша не верит в сказки

лишь под покровом ночи

слезы смывают краски

дрожь обрывает росчерк

сумрак – свидетель драмы

перетекает в утро

переживаний шрамы

слой накрывает пудры

гейша скользит неслышно

битые стекла взглядов

ветка японской вишни

рваной душе награда

гейша уходит в вечность

скатертью ей татами

а самурай беспечный

шел бы к япона маме

правда бывает ложной

счастье бывает горем

просто бывает сложно

поле бывает морем

близость бывает далью

велеречивость краткой

гейши бывают сталью

а самураи – тряпкой

Арсений Загаевский

Чертополох

Как закрою глаза -

Снова та же картина:

Двое лугом бредут.

Мир как будто оглох.

Вечереет. Роса.

В серебре паутина,

И бесстыдно цветут

Хмель и чертополох.

Я теперь не пойму,

Почему, объясни ты:

Оба мы - «и т.п.»

В длинных списках утрат,

Но меж нами - пау-

чьи прозрачные нити,

И настырных репей-

ников не отодрать.

Хэппи-эндов, увы,

Не бывает на свете,

Но запретный роман

Был, наверно, неплох,

Если память увил

Он в жемчужные сети,

Терпкий хмель и заман-

чивый чертополох.

Саломея

Из лучших слов тебя сваял -

свою красотку Саломею,

да, видно, дурака свалял.

Вот каламбур: скорее в шею

твой бред из сумрачных цветов

туманно-розово-лиловых,

из завитушек и цветов,

сердец, колец и драпировок.

На кой копаться мне, с кем спит

антична б.. Иродиада?

Не всё ль равно: Филипп, Антип

и прочая иродиада,

из коей всяк, спаси, Творец,

истлел до косточки скелетной -

прерву, коль я им всем творец,

сюжетец двухтысячелетний!

Но не кончается глава,

и дикой пляске вторят люди.

Болит, болит моя глава

на золочёном склизком блюде.

Михаил Волков 

Адам 

Вот и завершился день,

долгий как сон, краткий как жизнь.

И, хотя болит ребро, которого нет,

но женщина есть,

и празднуем мы рожденье ее

на пару персон так, что только держись.

Первый тост за милых дам,

из коих одна на свете и есть,

что не помешало ей меня упрекнуть,

что поздно вчера,

скорее всего, вернулся домой,

черт знает куда с кем таскался Бог весть.

Вот и завершилась ночь

первым лучом сонной зари.

И, хотя болит ребро...

Антироманс

Я уповать устал на Вашу милость.

Терзал мне сердце каждый Ваш отказ.

Но то, о чем я так молил, свершилось:

Я, наконец-то, вылюблен из Вас.

Я Вам неверен буду до могилы,

А может быть, и это не предел.

На Вас не глядя, чувствую я силы

Свершить немало недостойных дел.

Вернулся снова к будничным порокам:

не пить я бросил, не курить отвык.

И каждый день от Вашего порога

Я уношу большой букет гвоздик.

Успел забыть, что значит - быть в печали.

Ведь прецедент - еще не рецидив.

А те стихи, что Вам писал ночами,

Вернул их авторам, не повредив.

Я вижу Вас запачканной и винной,

Средь скал и льдов, а не полей и трав.

А горы - те, что ради Вас я сдвинул -

Вернул на место, грыжу надорвав.

Почти исправил все, что так нелепо

Наворотил я из-за Вас в глуши.

Осталось лишь вернуть луну на небо,

Потом дракону головы пришить.

Михаил Волков - Разбитый корасон

Шарль с Патриков

Блюз

обычный март…обычный вечер…

обычный город за окном…

подбит баланс – прощанья/встречи

и скоро всех накроет сном…

сомнений зыбкое болото

бурчит, от глупостей храня…

а кто-то где-то ждёт кого-то…

чертовски жаль что не меня…

балкон…и на ночь сигарета…

дым в небо будто в пустоту…

и нет вопросов под ответы…

и верить боязно в мечту…

а сердце требует полёта…

и будни требуют огня…

а кто-то где-то ждёт кого-то…

чертовски жаль что не меня…

о чём-то важном еле слышно

болтает с тучами луна…

придумал формулу Всевышний

где в ОН нет смысла без ОНА…

рассвет выходит на работу

в тиши трамваями звеня…

а кто-то где-то ждёт кого-то…

чертовски жаль что не меня…

а утром снова всё по кругу…

простая правда бытия…

и как же тошно друг без друга

двум буквам ТЫ и букве Я…

обычный блюз…за нотой нота…

под соло прожитого дня…

а кто-то где-то ждёт кого-то…

чертовски жаль что не меня…