Ностальгический этюд

Мне 12. Жаркий летний день. Я, установив удочки на «рогатках» и наблюдая за двумя самодельными поплавками, сделанными из гусиных перьев, отошел немного в сторону. На берегу пруда, наполовину вдаваясь в воду, лежит огромный валун – привет от доисторического камнепада. Он сине-черный, почти отшлифованный до однородной матовости. Подхожу к нему, ложусь голым животом на его горячую поверхность и заглядываю в воду. Там, среди вяло вальсирующих водорослей, маленькими стайками движутся рыбки.

Это только сверху они кажутся серыми или коричневыми – пойманные на крючок и вытащенные из воды, они вдруг превращаются в гибкие серебряные торпеды, бурно протестующие против чуждой им воздушной среды. Начитавшийся Даррелла, я стараюсь понежнее вытащить из пораненной рыбьей губы крючок и, незаметно для сидящего неподалеку сосредоточенного коллеги лет сорока, выпустить ее обратно в пруд. Кукан мой пуст…


В каждой рыбьей стае есть предводитель – наиболее крупная рыбина. Вся стайка чутко реагирует на каждое перемещение «вождя команчей», резко меняя направление движения или замирая на месте. И, хотя вода прогрета летним солнцем почти вровень с температурой воздуха, им, рыбкам, наверняка прохладнее, чем мне – вода ведь!.. Летом так хочется быть Ихтиандром! Да, а вечером я пойду в сельский клуб на «Фантомаса»… Каникулы в самом разгаре.

До первой любви остается 1754 дня...